Días atrás, te anuncié una sorpresa:
¿Te gustaría tenerlo ya mismo? Seguir leyendo “Tren sin parada, el libro”
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Categoría: Poesía
(A)saltando el ramaje
Verde rareza
de muy blanca floración
brilla en lo alto.
Ejemplar en flor de boca de sapo (Antirrhynum majus) que brota en un tronco de árbol, arropado por un frondoso helecho, en una vereda de Montevideo. ¿Un salto al reverso de la vegetación, y en color blanco?
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Minúsculos ramilletes
Inflorescencias
de múltiples cálices,
rojos rubíes.
Ejemplar de camará (Lantana camara) en plena floración en Montevideo. Un ejemplo de flora autóctona uruguaya que puebla nuestros recuerdos y embellece nuestra jardinería.
Publicado el mes pasado en Salto al Reverso.
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Día de la poesía: Gabriela Mistral
Como todos los años, el 21 de marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía. Además, el próximo 7 de abril de este año se cumplirán 130 años del nacimiento de la genial poetisa chilena Gabriela Mistral.
Nacida con el nombre de Lucila Godoy Alcayaga en Vicuña, Chile, dedicó largos años de su vida a la educación escolar, obteniendo reconocimiento internacional. Viajó por todo el territorio chileno y también por muchos países de América Latina, enseñando a leer y escribir a niños, obreros y campesinos.
Obtuvo su primer reconocimiento literario en 1914 con el primer premio en el concurso Juegos Florales de la Federación de Estudiantes de la Universidad de Chile. Poco a poco fue adentrándose en la poesía, a la que dedicó sus energías. Así, en el año 1945 recibiría el Premio Nobel de Literatura, convirtiéndose en la primera latinoamericana en obtener este reconocimiento.
Como muestra de su producción poética se publica aquí “Piececitos”. En este poema, Mistral se pasea con una mirada compasiva hacia los niños pobres y abandonados de los que sus piececitos, pequeños y desnudos, son imagen. La poeta se pregunta cómo es posible que nadie los note, que nadie haga nada por ellos.
Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!
¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!
El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;
que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.
Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.
Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!
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Caminante, no hay camino
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas en la mar.
Homenaje al poeta Antonio Machado (Sevilla, 26 de julio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939) a ochenta años de su fallecimiento.
Imperdible la versión musical de Joan Manuel Serrat:
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Aquella juventud by Fabio Descalzi
Hola, che, ¿qué hacés? ¿Tenés ganas de leer algo de lo nuestro? Siempre está bueno que una página te dé lugar para vos. Entonces, no te pierdas esto. Ya tenés disponible el sitio Masticadores de Letras Latinoamérica, gracias a la iniciativa de Juan Re Crivello. Tengo el honor de representar a mi rincón de Sudamérica. Quiero verte por acá. Seguilo, ¿dale?
Todos adoran lo que hacés,
cómo hablás, cómo te movés.
Todos te están mirando acá,
te sentís como en casa,
sos un sueño hecho real.
Pero por si estás a solas,
antes de irme, ¿me das un rato?
Estuve a solas toda la noche,
ojalá te hubiese encontrado.
Parecés de una película,
sonás como una canción.
Por Dios, cómo me acuerdo
de aquella juventud.
Quiero retratarte con esta luz
por si es la última vez
que nos vemos como éramos,
antes de darnos cuenta
que es feo ponerse viejos.
Nos alborotábamos.
Era una película,
era una canción.
Me daba tanto miedo mirar mis miedos,
nadie me dijo que ibas a estar aquí.
Yo juraba que te habías ido lejos,
eso me habías dicho al partir.
Seguís pareciendo de una película,
seguís sonando como canción.
Por Dios, cómo me acuerdo
de aquella juventud.
Quiero retratarte con esta luz
Ver la entrada original 141 palabras más
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Alegre la mañana
Te deseo que estés viviendo un feliz año nuevo.
Con una mañana que digas: me atrevo.
Sigo escribiendo este blog, aunque cueste creerlo.
Gracias te doy, otra vez, por leerlo.
Melodía: “La mañana” de la suite Peer Gynt por Edvard Grieg (1886). ¿Se puede pedir algo más gratificante para comenzar el año en modo reposo?
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Jazmín de colores
Un solo tallo
de notables colores,
fugaz floración.
Ejemplar de jazmín del Paraguay (Brunfelsia uniflora) en un jardín de Montevideo, llama la atención por sus flores que van del blancuzco al violáceo.
Publicado ayer en Salto al Reverso.
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Vida invernal
Árboles calvos,
ramas con savias al sol,
vida latente.
Ejemplares de plátano (Platanus acerifolia) ornamentan la Av. Burgues de Montevideo.
Ya publicado en Salto al Reverso el mes pasado.
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Jamsas
De cinco dedos,
el curioso amuleto
cuida tu vida.
En un muro del restaurante judío “Hola, Jacoba” de Palermo Soho, Buenos Aires, se aprecia esta vistosa colección. La jamsa (en hebreo: חַמְסָה, hamsa, en árabe: خمسة jamsah), llamada también mano de Fátima, es símbolo de protección; su origen es muy remoto, tal vez fenicio o egipcio. Se cree que protege contra el mal de ojo.
Entrada publicada en el portal Salto al Reverso, participa en la convocatoria Vida.
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Boa
Grande el arrojo
de valientes nativos
con boa voraz.
Pintura mural en la Casa de Retiros Marianela, Atyrá, Paraguay. Un grato recuerdo de mi primera experiencia paraguaya en 2011, de una excursión con Miguela, Matías, Máximo y Ramona.
Publicado en Salto al Reverso hace pocos días.
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Solemne (sin) rugido
Noble morada
con acceso celado
por digno guardián.
Escultura de mármol de un león (Panthera leo) a la entrada de una finca en el barrio de Punta Carretas, Montevideo, Uruguay.
Originalmente publicado en Salto al Reverso en abril.
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Vegetación
Vívida flora
de follaje morado
rastrea su luz.
Ejemplar de reina púrpura (Tradescantia pallida) en un jardín montevideano.
Originalmente publicado en Salto al Reverso en mayo.
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Be free!
Se me traba la lengua, no lo puedo expresar.
Está interdicho decir que lo tenga prohibido.
Se me asfixia el suplicio, no lo puedo soltar.
Está vedado insinuar que me sienta cohibido.
Se me angosta el pescuezo, no lo puedo tragar.
Está vetado intentar escupirlo siquiera. Inhibido.
Estiro la mano. Miro la foto. Pongo la radio.
Lo que sea, será. Lo que venga, vendrá. Es eso. Basta.
Suena bien fuerte. Entiendo bien todo. Ya nada más falta.
Una voz que lo dice en otra lengua.
La oigo muy clara.
Con eso me alcanza.
¡Sé libre!
Sing our own song por UB40 (1986). ¡Yo estuve allí! ¡En aquella época! ¡Con qué ansiedad esperaba poder oírlos!
Fuente de la imagen: OutfitTrends.
Originalmente publicado en Letras&Poesía el mes pasado.
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Bebé (y porvenir)
Mis dedos no se tuercen.
Mi boca ya no tiembla.
Mis ojos no se cierran.
Mis piernas nada pueden.
Busca que te busca esa ayuda,
piensa que te piensa esa idea.
Algo que me saque, lo que sea,
aunque sea un resabio de duda.
Quiero retozar en mi cuna
y así comenzar a vivir.
Ansío gozar mi ventura,
sea cual sea el sentir.
Richard Clayderman toca Balada para Adelina de Paul de Senneville y Olivier Toussaint (1976). Esta melodía parece dibujar los rasgos de una criatura recién nacida, frágil e indefensa en su cuna, que quiere aventurarse en el mundo que tiene por descubrir. Pasan las décadas y esta música se escucha con la misma sencillez de siempre.
Originalmente publicado en Letras & Poesía el pasado mes de abril.
